Последняя тяга: грусть на душе

Вот в общем-то и все... Конец сезона. Конец охотничьей весны. Первое мая. Иду на последнюю свою тягу. Надеюсь, что на последнюю только этой весной. На душе какая-то грусть. Может из-за того что заканчивается сезон... Не знаю, не ведаю...

Под ногами громко чавкает напитанная влагой весенняя земля с пробивающимися первыми листьями-розетками люпина и манжетки.

Внутри каждой такой розетки сверкает-переливается драгоценным бриллиантом капелька чистейшей росы.

Мохнатый шмель с басовитым гудением перелетает с одного пушистого барашка ивы на другой, пьет сладкий нектар, покрывая себя мельчайшими золотыми крупинками пыльцы.

Волны теплого воздуха постоянно приносят мне несравненный сладкий аромат этой цветущей повсюду вербы. Дышать не надышаться!

Еще светло, и вовсю за пригорком, где-то в голом еще березовом мелколесье, с упоением кукует самец кукушки: «Ку-ку, ку-ку, ку-ку-ку!» Самка отвечает ему звучным хохотом и каким-то неопределенным то ли карканьем, то ли треском.

Лимонно-желтая овсянка на невысокой елошине играет на скрипочке своего «кузнечика»: «Зинь-зинь-зинь-зинь-сиииии...» Зяблик выдает характерную трель с глубоким росчерком, и нескончаемым потоком льются отовсюду рулады различных дроздов. Лес словно кишит ими. Кажется, чуть ли не на каждом дереве сидит по дрозду.

А вот и заветная полянка в молодом березняке. Сзади заболоченная низина с урчанием лягух и уже доносящимся оттуда соловьиным щелканьем. Уже прилетел скромный певец майской ночи. А ведь еще вчера его не было.

Встаю с краю полянки. Слушаю звуки леса, звуки весны. Золотой шар солнца уже опустился за горизонт. Тепло. Ни ветерка. Пока еще одинокий комар назойливо гудит над ухом...

Превращаюсь в слух, и буквально тут же заветное: «Хррр-хррр-хр». Первый вальдшнеп протянул чуть стороной, за березками, вне выстрела. И тут же второй, третий... Все в разных местах. Над моей полянкой пока никого.

Читайте материал "Как правильно стрелять вальдшнепа весной"

Еще совсем светло. Стороной протянули еще три кулика. Все в пределах видимости, недалеко. Но сквозь ветви стрелять не имеет смысла. С громким звоном над головой пронеслась пара гоголей. И вдруг различаю явно приближающееся хорканье.

Издали замечаю вальдшнепа, медленно и низко тянущего прямо на меня, идущего четко в прогал берез. Поднимаю ружье, и... кулик вдруг резко меняет направление пролета, и тут же с двух сторон слышу еще хорканье! Сразу три вальдшнепа встретились в воздухе и, громко цвиркая, облетели мою поляну
стороной.

Слышу — опять тянет! Вылетает неудобно, и я мажу! Второй раз стрелять уже не успеваю. Вальдшнеп скрывается за верхушками деревьев. Слышу его удаляющееся хорканье. Волнуюсь, закуриваю...

Конечно, волнение уже не то, как в детстве, когда от брачных звуков лесного кулика начинали трястись ноги и руки.

Черный дрозд, сидя на макушке ели, выводит свою грустную песню в миноре. Печальные флейты, переливы коленцев, от которых мурашки по спине. Поет о вечном, о бесконечности бытия нашего, о любви, наверное... Классика!

Громкое приближающееся хорканье выводит меня из оцепенения, из раздумий. Вальдшнеп налетает прямо в штык. Закрываю его стволами, жму курок, и птица колесом со стуком падает почти
под ноги.

Беру осторожно вальдшнепа в руки, любуюсь им, оглаживаю его изумительной красоты оперение. Аккуратно кладу кулика на пожухлую прошлогоднюю траву с ржавыми кружочками прелых березовых
листьев.

И вот еще один вальдшнеп плывет в медленном своем брачном полете порхающей ночной бабочкой над лесной поляной. Выстрел... Все! Занавес. До следующей весны!